Dois sermões curtos completos, cada um para uma ocasião diferente: um sermão leigo sobre o Salmo 23 para o culto da comunidade e uma meditação de batismo em pequeno círculo. Os nomes são inventados, a estrutura é real. Depois de cada exemplo fica explicado porque resulta, para que possas transferir o modelo para o teu próprio texto. Os três passos que estão por trás são explicados na página Escrever um sermão.
Exemplo 1: Sermão leigo sobre o Salmo 23 no culto da comunidade
Situação: Culto de domingo numa comunidade rural, a pregadora leiga substitui o pastor. Cerca de quatro minutos.
Cara comunidade,
«O Senhor é o meu pastor, nada me faltará.» Muitos de nós decorámos esta frase nas aulas de confirmação. No meu caso, isso foi há mais de quarenta anos, e ainda hoje a ouço na voz do pastor Behrens, que, ao tomar a lição, acenava sempre baixinho com a cabeça, como se quisesse dizer: gravem bem esta, ainda vão precisar dela.
Durante muito tempo achei o salmo demasiado bonito. Prados verdes, água fresca, uma mesa posta: soava a um mundo em que tudo acaba sempre bem. O meu mundo muitas vezes não era assim. Há três anos, passei uma noite sentada no corredor do hospital de Stade, à porta dos cuidados intensivos. Atrás daquela porta estava o meu marido, o Heinrich. E de todo o salmo, naquela noite veio-me à cabeça exatamente meia frase: «Ainda que eu andasse pelo vale da sombra da morte.»
Desde então, leio o texto de outra maneira. David não descreve um mundo perfeito. Ele próprio foi pastor antes de ser rei; sabia que entre os prados verdes há pedregulhos e que as ovelhas se perdem. O vale escuro está mesmo no meio do salmo, e não é poupado a ninguém. Quem reza atravessa-o. O que muda é outra coisa: vai acompanhado. «Pois tu estás comigo; a tua vara e o teu cajado me consolam.»
Naquela noite, ninguém me tirou o medo. Mas por volta das duas da manhã, a enfermeira da noite pousou-me um café à frente e disse: «Estou aqui ao lado. É só bater à porta.» Não foi mais do que isto. Chegou para aguentar a noite. Acho que é assim, mais ou menos, que o salmo entende o pastor: não uma varinha mágica que aterra os vales. Uma presença que fica quando está escuro.
O Heinrich recuperou, na altura. Sei que noites destas podem acabar de outra forma; também aqui na aldeia, este ano, houve pessoas que passaram por vales sem bom desfecho. O salmo não promete um final feliz por encomenda. Promete outra coisa: não vais sozinho. No início está o pastor, no fim a casa do Senhor, e pelo meio fica o vale, com companhia.
Talvez esteja aqui esta manhã alguém que está agora mesmo no meio de um vale desses: um diagnóstico, um familiar a cuidar que consome as forças, um filho que preocupa. Para ti, este salmo está lá no fim do hinário. Pode recitar-se à noite, quando o sono não vem; as palavras conhecem o caminho mesmo às escuras. E talvez esteja aqui alguém que está bem. Então podes ser, esta semana, a enfermeira da noite de outra pessoa: ficar ao lado, disponível, com um café na hora certa. Muitas vezes, a companhia de Deus é mesmo assim: gente que fica.
Amém.
Porque este sermão resulta: A estrutura segue os três passos texto, vida, consolação, só que de forma entrelaçada. A entrada vai buscar a comunidade por uma memória partilhada (as aulas de confirmação); depois vem a objeção honesta ao texto: bonito demais. Essa objeção abre a interpretação, porque obriga à pergunta sobre o que o salmo afirma de facto. A ligação à vida é uma única cena concreta, com lugar e hora: o corredor do hospital, as duas da manhã, um café. A interpretação assenta nessa cena: a companhia como núcleo do salmo. A consolação final divide-se em duas direções, para quem está no vale e para quem está ao lado, e o envio transforma a enfermeira da noite num modelo de ação para a semana. Não se explica nenhum versículo que não seja preciso.
Exemplo 2: Meditação de batismo em pequeno círculo
Situação: Batismo em família, seguido de festa no jardim dos pais. A madrinha faz uma breve meditação antes da refeição, cerca de três minutos.
Antes de comermos, quero fixar por um momento a razão de estarmos hoje aqui. Não se preocupem, falo menos tempo do que o assado precisa.
A Lena e o Tobias escolheram para a Frida um versículo de batismo, do Salmo 121: «O Senhor guardará a tua saída e a tua entrada, desde agora e para sempre.» Quando a Lena me leu o versículo, não pude deixar de rir. Saída e entrada: para vocês, neste momento, isto é literalmente o tema. A Frida tem onze meses e há duas semanas descobriu a porta do terraço. Desde então, não há quem a segure. O Tobias já prendeu a maçaneta lá no alto. Não adianta. A Frida planta-se lá à frente todas as manhãs e abana-a.
É precisamente por isso que acho o versículo tão bem escolhido. O salmo fala de pessoas que estão a caminho. Não é guardada a criança que fica quietinha no parque; é guardada aquela que arranca: porta fora, para o primeiro dia de escola, para a tábua mais alta do trepa-trepa, um dia para a primeira casa só sua. A bênção conta com que a Frida se vá embora. Promete que alguém vai com ela.
Lena, Tobias, vocês vão estar presentes em muitas dessas saídas. Nas primeiras, em quase todas: seguram o selim da bicicleta, esperam ao portão da escola, ficam acordados à noite à espera do som da porta de casa. A minha mãe diz que a espera nunca acaba. Ainda hoje a faz por mim. Mas o versículo de batismo diz uma coisa que vos pode aliviar: não têm de estar presentes em todo o lado. Há caminhos em que não podem acompanhar a vossa filha, e é justamente para esses caminhos que a Frida recebeu hoje uma promessa. «Desde agora e para sempre»: isso é mais tempo do que uns pais conseguem ficar acordados.
E nós, os outros, que hoje estamos neste jardim, temos também a nossa tarefa. Como madrinha, fiz há pouco uma promessa na igreja, mas creio que essa promessa vale, em pequena escala, para todos nós: que a Frida, atrás de cada porta por onde passar, encontre pessoas que lhe queiram bem. Um há de ajudar mais tarde com a matemática, outra há de ouvir quando as coisas aquecem lá em casa, um terceiro há de emprestar a carrinha para a mudança. É esta a nossa parte no versículo de batismo dela.
Frida, deste dia não vais reter nada, só as fotografias em que usas o vestido de batismo da tua avó Ingrid. Mas se daqui a dezoito anos passares por uma porta qualquer de que hoje nem suspeitamos, a frase continua a valer: guardada, ao sair e ao voltar a casa.
Um dia abençoado para todos nós e agora: bom apetite.
Porque esta meditação resulta: Também a meditação segue o caminho texto, vida, consolação, só que mais condensado. O texto surge cedo e fica logo ancorado num pormenor que só esta família tem: a porta do terraço, os onze meses, não há quem a segure. A interpretação resume-se a uma única ideia (é guardado quem arranca a andar) e dispensa qualquer outra leitura, porque três minutos não aguentam um segundo ponto. A consolação é distribuída pelos presentes: alívio para os pais, uma incumbência para os convidados, uma frase dirigida diretamente à criança, que só anos mais tarde a poderá compreender. O fecho traz a meditação de volta à festa, em vez de a encerrar com peso. Assim, continua a ser o que um momento devocional em família deve ser: uma breve pausa espiritual no meio da celebração.
O padrão por trás dos dois sermões
Os dois exemplos assentam na mesma planta: um texto bíblico, uma única ideia central, uma cena concreta como ponte para a vida, uma consolação que despede os ouvintes com alguma coisa nas mãos. O que muda é a dose: o culto suporta uma interpretação com objeção e reviravolta, a festa de família precisa do caminho mais curto do versículo ao dia a dia. Se estás a escrever o teu próprio sermão ou meditação: procura primeiro a única cena que só tu podes contar e pendura o texto nela. Como é o caminho completo do texto bíblico ao manuscrito, encontras na página Escrever um sermão; aí o eloqole também te ajuda a estruturar e a redigir.